JRME - Aide et conseils pour récupérer son EX

DICTS A LA MORT

Parchemin replié dans nos brumeux tiroirs,
O mort! fusée, soleil nocturne, diamant,
Où te dérobes-tu par les chemins de menthe
Qui s'ouvrent à nos voix et dévalent nos tempes
Quand nous traquons le cri sous les combes des lampes?

J'entends, d'un promeneur, les pas dans ma poitrine.

C'est à toi que j'écris, séduisante sanie,
Avec les mots du feu, les syllabes de l'eau,
Mais tu ne lis jamais que la stance silence,
Le clapotis du sec, des pierres et des os.

J'entends, d'un promeneur, les pas dans ma poitrine.

De mon âme à ton nom, comme il est peu de place!
Tant de déserts pour récompense de la soif.
Tes sources, tes cascades, tes arides glaces
Me fascinent, serpent sous la magie des sons...

J'entends, d'un promeneur, les pas dans ma poitrine.

Il y a des sentiers qui refusent l'espace,
Des vagues dont les seins ignorent les navires
Au creux des univers cachés sous ta paupière,
Et pas un pour mener au cristal mon délire.

J'entend, d'un promeneur, les pas dans ma poitrine.

Tous ces êtres, pourtant, perdus dans le décor
De leur propre chaleur, cèdent à la menace
Avec l'indifférence errante de la proie.
C'est ainsi que le sang s'éprend de son voyage,

Jette son balancier à la terre perfide
Et tend sa bouche enfin aux caresses du vide.

Marc Alyn - Le Temps des Autres, 1957.

J'aime énormément..

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J'ai besoin de me protéger en ce moment miu, je t'envoie mon adresse mail.

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louma a écrit :J'aime énormément..

louma, je suis ravie que ses mots t'aies touché. Et que tu " aime énormément ".

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Merci miu. Gros bisous à toi aussi.

Numéro 7 a écrit :

miu a écrit :Numéro 7, je peux t'envoyer un mess privé? Je n'arrive pas à te l'envoyer, il me semble que tu l'as désactivé ta boite message...

Je te remercie. Bonne nuit. Bisous.

J'ai besoin de me protéger en ce moment miu, je t'envoie mon adresse mail.

j'espère numéro 7 que personne ne t'embête en mp....

sandstorm a écrit :

Numéro 7 a écrit :

miu a écrit :Numéro 7, je peux t'envoyer un mess privé? Je n'arrive pas à te l'envoyer, il me semble que tu l'as désactivé ta boite message...

Je te remercie. Bonne nuit. Bisous.

J'ai besoin de me protéger en ce moment miu, je t'envoie mon adresse mail.

j'espère numéro 7 que personne ne t'embête en mp....

Oh sandstorm, non, j'espère ne pas t'avoir inquiétée.

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Merci Numéro7 ^^

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bon, ça me fait bien plaisir de lire ça, et ma boîte mail et mon tél te sont toujours ouverts. Gros bisous énormes fabuleux. J'adore les gros bisous énormes fabuleux ^^

lilydr a écrit :Merci Numéro7 ^^

merci de ton merci ^^

Ce n'est pas celui que j'allais poster, mais l'insecte gros, bruyant et volant m'a mise d'humeur bucolique ^^ - d'ailleurs je ne l'entends plus, ne le vois plus - et c'est là que je flippe ^^ il est pas sur le canapé déjà... et j'ai une petite coccinelle sur le bord de l'abat jour de la lampe en pied, alors une fleur c'est parfait - et une fleur qui parle beh, c'est comme toi ^^

LA FLEUR QUI PARLE

J’ai découvert la fleur qui parle
dans un grand champ de romarin
pas très loin de la route d’Arles
il était très tôt le matin.

Une pierre presque violette
la soutenait comme un écrin
elle perdait un peu la tête
et moi aussi, je le crois bien.

Elle m'a dit de jolies choses
et des mots tellement petits
que passereaux et passe-roses
étaient comme des ombellies.

Elle m'a dit l'une après l'autre
les paroles d'Evangélie
et les serments de Pierrelune
au bloncs rendez-vous d'Arcadie.

Les arcs en ciel d'offrefontaine
les misériers engoulevents
les martins-pêcheurs des fontaines
faisaient partie de son plain-chant.

Elle m'a dit battre frontière
l'opale pâle d'Amélie
les épineuses ombrières,
les grenats grenats d'Alvoisie.

Alors j'avais tant de vacances
à écouter parler ma fleur
que mon silence de silence
peut-être un instant lui fit peur.

Et j'ai perdu la fleur qui parle
dans le grand champ de romarin
pas très loin de la route d'Arles
un peu de terre dans mes mains.

Louis Amade

Oh merci Numero 7 !
J'espère que l'insecte restera tranquillement au salon ^^
J'ai réussis à grignoter un peu. Des baisers.

PUISQUE NOS HEURES SONT REMPLIES

Puisque nos heures sont remplies
De trouble et de calamités ;
Puisque les choses que tu lies
Se détachent de tous côtés ;

Puisque nos pères et nos mères
Sont allés où nous irons tous,
Puisque des enfants, têtes chères,
Se sont endormis avant nous ;

Puisque la terre où tu t'inclines
Et que tu mouilles de tes pleurs,
A déjà toutes nos racines
Et quelques-unes de nos fleurs ;

Puisqu'à la voix de ceux qu'on aime
Ceux qu'on aima mêlent leurs voix ;
Puisque nos illusions même
Sont pleines d'ombres d'autrefois ;

Puisqu'à l'heure où l'on boit l'extase
On sent la douleur déborder,
Puisque la vie est comme un vase
Qu'on ne peut emplir ni vider ;

Puisqu'à mesure qu'on avance
Dans plus d'ombre on se sent flotter ;
Puisque la menteuse espérance
N'a plus de conte à nous conter ;

Puisque le cadran, quand il sonne,
Ne nous promet rien pour demain,
Puisqu'on ne connaît plus personne
De ceux qui vont dans le chemin,

Mets ton esprit hors de ce monde !
Mets ton rêve ailleurs qu'ici-bas !
Ta perle n'est pas dans notre onde !
Ton sentier n'est point sous nos pas !

Quand la nuit n'est pas étoilée,
Viens te bercer aux flots des mers ;
Comme la mort elle est voilée,
Comme la vie ils sont amers.

L'ombre et l'abîme ont un mystère
Que nul mortel ne pénétra ;
C'est Dieu qui leur dit de se taire
Jusqu'au jour où tout parlera !

D'autres yeux de ces flots sans nombre
Ont vainement cherché le fond ;
D'autres yeux se sont emplis d'ombre
A contempler ce ciel profond !

Toi, demande au monde nocturne
De la paix pour ton coeur désert !
Demande une goutte à cette urne !
Demande un chant à ce concert !

Plane au-dessus des autres femmes,
Et laisse errer tes yeux si beaux
Entre le ciel où sont les âmes
Et la terre où sont les tombeaux !

Victor Hugo

JE NE SAIS PAS…

Je ne sais pas Lislei comment sera la mort
comment je passerai là-bas dessous les planches
avec ce corps de rire sur le satin muet
je ne sais pas Lislei si je pourrai dormir
ou si l'éternité nous offrira ses fêtes et ses supplices.

Ils sont silencieux les en-allés même les plus bavards
ils dodelinent comme un sable tassé
quand les chevaux s'en vont étonnés de plumets
dans l'étrange carrière où les trous sont comblés
par ces bagages vains que sont aux survivants
les bien-aimés d'hier.

Je ne sais pas Lislei ils ne nous diront rien
ils ne reviendront pas
nous irons voir Lislei dans l'apparat grotesque
au son des bêches et des jurons et des cordes aussi
et de l'eau qui sommeille avec les morts
sous les maisons tranquilles et les jonchées de fleurs.

Alain Borne

Merci Numéro 7, j'aime beaucoup !